« Wow ! Tu vas ouvrir cette putain de porte Idriss ! » Il ouvre bientôt les yeux, hagard, tâtonnant à côté de lui avant de sentir sa main se refermer sur quelque chose de dur. Il tressaille un instant, avant de réaliser que c’est une bouteille en verre réchauffée par la température ambiante. Voilà du vin qui était maintenant impropre à être bu. Quel gâchis, pense-t-il, sans même songer au pauvre Flavius qui continue de tambouriner fermement à la porte. « Idriss ! Merde, c’est urgent ! » La voix de son ami se brise dans cette dernière réclame, et le jeune homme se redresse alors, la tête martelée de l’intérieur par des centaines de petites enclumes. Il tangue, se rattrape de justesse au bord de la petite table de bois avant d’aller ouvrir la fenêtre donnant sur une ruelle miteuse des Traquenards. Il hume l’air quelques instants avant de tousser. C’est pas que la rue sent mauvais, mais c’est quand même pas terrible. De nouveau, on martèle à sa porte. Agacé, il beugle « Putain, mais qu’est-ce qu’il se passe ?! Tu vas me laisser pisser tranquille, merde ! » « Tu pisseras plus tard. » « Si je pisse plus tard, ce sera dans mon froc » « Idriss, putain, Norah a accouché. ». Soudainement, Idriss a perdu toute envie de rendre visite à son pot de chambre. L’estomac noué, il ouvre vivement la porte pour se retrouver devant un Flavius visiblement dans le même état que lui, c’est-à-dire avec l’air de celui qui s’est saoulé la veille avec un entrain particulier. « Quand ? » « Hier soir. » La voix tranche. Idriss parait sous le choc. S’il ne se tenait appuyé dans l’encadrement de la porte, il se serait sans doute retrouvé le cul par terre, en train de fondre en larme comme une mauviette. Au lieu de cela, il attrape rapidement une veste, qu’il enfile, avant de s’élancer dehors sans demander son reste. Le jeune homme doit aller la retrouver, elle et son enfant. Partagé entre la maigre joie que pouvait apporter cet événement, et la peur qui lui nouait les entrailles, Idriss affiche la mine d’un homme qui s’en va à l’abattoir. Il n’avait jamais eu de modèle paternel. Saurait-il faire mieux que lui avec cet être – petit bout de lui et de Norah – qui venait de voir le jour ? Quelle vie allait-il bien pouvoir lui apporter ? Beaucoup de questions se bousculent dans son esprit, des questions qu’il ne se posait pas avant ce matin. Il court dans la rue, manque de renverser quelques types d’aspect peu recommandable, et s’engouffre dans une ruelle proche du bordel. Bientôt, il entre. Le comité d’accueil est là, l’entrée embaumant les parfums capiteux des occupantes des lieux. Toutes des catins qui le jaugent avec un intérêt teinté de mépris. Mais Idriss s’en fiche. Lui, il n’a d’yeux que pour les escaliers qui conduisent à la chambre de Norah, et il monte. Il monte, et l’escalade lui semble interminable tant son cœur bat dans sa poitrine à l’idée que quelques mètres seulement le sépare de la femme qu’il aime, et de l’enfant qu’ils viennent d’avoir ensemble. Sans prendre la peine de frapper, le jeune homme pousse la porte avant de les voir, se figeant dans l’entrée quelque secondes avant de refermer la porte derrière lui, doucement. Il s’approche, hésite, guettant une lueur de colère dans les yeux de la putain dont il s’est amouraché. « Tu aurais dû m’appeler plus tôt Norah. Je serais venu. » Peut-être l’avait-elle appelé dans la douloureuse épreuve de l’accouchement. Peut-être même qu’elle avait demandé à une de ses comparses de le sortir du bouge où il se saoulait depuis la veille. Mais lui, il ne le sait pas, ne se pose même pas réellement la question. Il observe juste la petite créature d’à peine plus de 50 centimètres qui – il l’espérait – réunirai tout ce qu’il y avait de meilleur en eux deux. « Est-ce que c’est un garçon ? Une fille ? »

Idriss guette dans son regard la moindre lueur de colère à son encontre, mais il ne s’heurte qu’à une chose : de l’amour. L’amour d’une mère pour cet enfant nouvellement né, blottis contre sa poitrine, comme cherchant à regagner cet endroit chaud et rassurant qu’il avait toujours connu. Le jeune homme s’approche, ose même s’asseoir sur le bord du lit tandis que ses lippes s’étirent, fendant son visage d’un sourire parfaitement heureux – presque enfantin. « Cybèle, c’est un merveilleux choix. » Il tend les bras pour la recueillir, un peu maladroit dans ses gestes, lui qui n’a jamais touché un enfant de sa vie. Jamais il n’avait pensé avoir une de ces petites choses rien qu’à lui, et il ne s’était jamais préoccupé de savoir de quelle façon il fallait agir. Et pourtant, le voilà qui caresse sa joue, embrasse son front, la presse doucement contre lui comme s’il craint qu’elle ne s’envole. Idriss tremble. Ce n’est pas un rêve. Cette petite poupée est bien à lui, bien réelle. En effet, son souffle petit souffle chaud qu’il perçoit contre sa poitrine le lui rappelle. Idriss est pris d’un léger rire nerveux, ne sachant que faire avec cet enfant qui s’agite doucement dans ses bras. Jetant un regard à Norah, il souffle « Elle est magnifique. Parfaite. » Et le voilà qui se perd à nouveau dans la contemplation de Cybèle, effleure ses joues de ses lèvres, essayant d’améliorer légèrement sa prise autour d’elle pour ne pas la faire tomber. Il essaie de bien agir, sans compter qu’il perçoit l’inquiétude de Norah, elle qui l’a porté pendant neuf mois, qui a souffert pour lui faire voir le jour. Alors, il se tourne vers elle, et lui repose lentement l’enfant dans les bras. Son cœur bat dans sa poitrine, menace de lui déchirer le poitrail tant son bonheur est immense. Il ne la laisse pas, ne l’abandonne pas, et secrètement il se promet de toujours être là pour elle. Pour le sang de son sang, la chair de sa chair. Qu’importe les Muguettes. Il reste le père, et lorsqu’il relève son regard vers Norah, Idriss ne peut s’empêcher de presser ses lèvres contre les siennes comme pour se rassurer. « Rien n’a changé, n’est-ce pas ? » Pourtant, au fond de lui-même, il savait que rien ne serait jamais plus comme avant. Que cette naissance, tout en les rapprochant, avait brisé quelque chose entre eux. Quelque chose qui ne pourrait jamais se réparer.

L’urgence avec lequel elle s’empare de ses lèvres surprend le jeune homme qui glisse pourtant quelques doigts encore tremblant dans sa nuque. L’émotion est là, au creux de son ventre. Elle parcoure la moindre parcelle de sa peau, jusqu’à ce cœur qui s’emballe dans sa poitrine. Il sait qu’il a besoin d’elles. De Norah. De Cybèle. Elles sont à jamais ancrées dans sa chair, et cet amour lui semble si fort qu’il lui est presque douloureux. Alors, Idriss referme ses bras autour de Norah pour la prendre contre son torse, dans cet écrin de sûreté, avec la naïve certitude que le temps allait se figer à jamais. Après qu’il ait abandonné ses lippes pour effleurer la peau de son front, il passe une main sur l’épiderme de son amante, descend jusque la chute de rein en pressant à nouveau sa bouche contre la sienne, plus passionnément cette fois, se glissant bien volontiers dans le rôle de l'homme comblé qu'il est en cet instant. Or, malgré ce cruel et doux répit que la vie venait de leur accorder, aucun d’eux n’ignorait réellement de ce qu’il en était. Un misérable truand. Une putain. Leurs destins et leurs origines les vouaient à se séparer un jour où l’autre, et après son départ de la maison close, après ces multiples baisers et cette passion qui lui semblait éternelle, Idriss allait vivre une bien cruelle désillusion.

Chaque jour il vint voir sa fille. Venant s’assurer de sa santé, embrassant son front, caressant sa joue de nourrisson. Il la regardait attendri lorsque sa minuscule bouche cherchait encore et encore le sein maternel pour venir y tirer un peu de son lait salvateur.

Pourtant, lorsqu’il arrive ce jour-là, il sait. Il sent que quelque chose ne va pas. Et, quand il cherche le regard de Norah sans parvenir à s’en emparer, ses mâchoires se serrent imperceptiblement. « Norah ? » il esquisse un pas vers elle pour saisir sa main, la serrant dans la sienne, quémandant une quelconque marque d’affection, un geste qu’elle lui aurait donné sans dérobade il y a quelques mois de cela. Pourtant, il sent la distance en elle, et la crainte ne fait qu’augmenter les battements de son palpitant. « Quelque chose ne va pas ? » Craintivement, il cherche Cybèle des yeux sans la trouver. Il s’affole. « Où est-elle ? »