Compétences

- Natale sait déchiffrer les livres.

- Il sait peindre, il connait sur le bout des doigts les artistes d’hier et d'aujourd'hui. Bien que surtout ceux d'hier. Cela lui donne également des bases d'alchimie, il a appris à manier les essences et les plantes dans le but de créer les couleurs les plus resplendissantes pour ses toiles.

- Il se débrouille un peu avec des stylets ou des petits poignards. Il vise toujours les points sensibles en premier. C'est ces armes qui ont motivés son surnom : « il est hargneux avec deux petits crocs. ».

- Il a une certaine aisance dans la fuite.

- Il connait les bases des soins aux blessés, apprises par nostalgie pour sa mère ainsi qu'auprès des Courtisanes.

-Il n'a pas appris que cela auprès des courtisanes, d'ailleurs.

Une vie modestement parfaite.

Camorr est la plaie ouverte et infectée d'une ancienne cité pleine de grandeurs. Les affleurements de Verre d'Antan étaient comme d'élégants furoncles de beauté parmi le bois craquant du quartier des Temples. Ce n'était pas si visible, et pourtant, ce matériau indestructible ne cessait de renvoyer ses reflets irréels à qui savait observer. Il n'y a rien de plus drôle que de faire tomber les pezons adverses et autres enfants perdus depuis les passe-chats qui sillonnent la cité, larges arcs d'une solidité à toute épreuve. Natale regardait ces funambules batailler tandis qu'il attendait ses parents, à l'extérieur du temple de Gandolo. Du haut de ses six ans, il se murmurait tout bas qu'il avait de la chance de ne pas être de ceux qui doivent jouer les bateliers contre la ligne de Verre d'Antan qui passait au-dessus du canal.

Être orphelin, à Camorr, c'est une histoire banale. Toutes les manières de mourir y sont pratiquées, dans cette cité, des plus connes aux plus fourbes, en passant par les plus rapides. Les orphelins, c'est une matière première sympathique. Natale, il ne se pensait pas vraiment à l'abri plus qu'un autre. Ses parents étaient du genre méfiant pourtant. L'homme était marchand de composants d'alchimie, la femme était versée dans la pratique de l'herboristerie. Famille tranquille, rien à y redire. Le pain était sur la table chaque soir pour les cinq enfants qui composait la fratrie des Savinio. La Mangouste, le dessin, ça lui a pris tôt. Il devait avoir cinq ou six ans qu'il jouait déjà à mettre de la cendre partout. On lui a fourni papier et fusain assez rapidement.

À sept ans, il entra au cours de Dessin du Parc des Deux Argents, dans le groupe du matin, ceux des moins fortunés. Son maitre était Vezione Tiore, spécialiste de la dernière floraison, décelant les prémisses du talent, cacha ses œuvres à l’œil des groupes de l'après-midi. Il expliqua à Natale qu'il s'agissait d'éviter qu'il se fasse molester par les ainés, la jalousie pouvait provoquer bien des choses, surtout de la part de la caste supérieure. Il lui conseilla par ailleurs de ne jamais signer ses tableaux.

Rapidement, son maître se montra de plus en plus dur avec lui. Lui demandant de revenir en dehors des cours, l'enfant acquit des cals sur les mains à force de maniement du pinceau et d'ampoules. Le Maitre n'hésitait dorénavant plus à maltraiter les toiles qui ne lui plaisaient pas, les déchirant dès qu'il ne les trouvait pas bonnes. Lors de ses dix ans, Vezione Tiore demanda à ses parents de loger l'enfant. Ils acceptèrent avec bonheur, content de voir le talent de leur fils apprécié. Le programme était alors simple : matin, le réveil était à six heures. De sept à dix heures, lectures théoriques. Dix à onze, préparation des couleurs. Repas. Pratique jusqu'au soir. Natale était presque livré à lui même, surveillé par de simples serviteurs. Trois années durant, il ne vit que très ponctuellement sa famille, mais ses performances devenaient de plus en plus proche de la perfection voulue pour son âge. Il ne vivait plus que pour le hochement de tête appréciateur de Vezione, trop fatigué, trop passionné par son propre travail. Comme toujours, il ne signait aucune de ses œuvres.


Un jour à l'envers.

Vezione Tiore lui confia alors un travail de commande pour le temple de Preva, les horaires changèrent alors. Il avait quatre mois pour le réaliser, la journée entière était dédiée aux croquis ainsi que la préparation de couleurs. Il composa une toile de deux mètres inspirée des travaux vadrans actuels dont la sensualité n'était pas à déplorer. Au bout de trois mois, le tableau fut livré comme convenu. Le mois suivant, toujours sublimé, le jeune Natale composa deux toiles plus petites pour compléter l’œuvre. Il décida de livrer lui-même ces ajouts dans une des rares journées que son maitre lui offrait de libre. D'ordinaire, il se contentait d'aller au Parc des Deux Argents regarder de loin ce que faisaient ses camarades. Ce jour-là, il se décida à bifurquer par le quartier des temples. Entre ses mains jeunes, enveloppées comme des bambins tout juste nés, il y avait deux petites toiles. On le reçut avec des sourires et des mouvements langoureux, il tendit alors les toiles avec une grimace presque douloureuse sur le visage. Il avait du mal à réprimer son sourire glorieux. On regarda ses toiles, les prêtresses furent ravies.

"Vezione n'avait pas besoin de faire tant de zèle envers la déesse, mais elle saura l'apprécier !"

Et il fut ignoré tandis qu'elles trouvaient une place pour les accrocher. Comme un simple messager. Sous la douche froide qu'il venait de subir.

"Étrange, il a oublié de signer."

Natale, Natale. Que croyais-tu ? Il fit demi-tour, les dents serrées. Évidemment. C'était évident à présent. Il repassa chez son maitre et enfourna ses outils dans son sac avant de le mettre sur son épaule et de filer retrouver ses parents dans la bordure Sud de la vieille Citadelle. Tout le chemin, il jura contre lui-même. Ne pas signer ses toiles. Pauvre imbécile qu'il était du haut de ses 14 ans ! Rien n'est gratuit à Camorr ! La philanthropie n'existe pas ! Il était dégouté de sa propre naïveté. Il avait le gout amer de sa candeur en bouche. Il frappa avec fracas contre mur, esquintant ses phalanges. Il avait besoin de réfléchir. Il était nourri, éduqué et logé. Il était comme employé, finalement. Mais il ne savait pas pourquoi, il se sentait trahi plus que de mesure. Il devait en discuter avec ses parents. Ces derniers cinq mois, avec l’œuvre à finir, il n'avait pas eu le temps de les voir. Il devait savoir ce qu'ils pensaient de cette situation. Il suivit le chemin sans faire attention, les yeux rivés sur le sol en se mordant les joues. Lorsqu'il les releva, il n'y avait que de la cendre et du bois noirci. Ces yeux s'écarquillèrent lentement, puis il courut chez le voisin, un forgeron. À la simple vue de Natale, l'homme cessa de battre le fer. L'enfant pleurait, l'air de surprise était fixé sur son visage comme un masque blanc de théâtre. Il fallut une bonne demi-heure pour que les spasmes des larmes cessent, permettant à Natale de boire le petit verre de cognac qu'on lui tendait. Il apprit que deux mois et demi auparavant, un cambriolage dégénéra chez lui. Son père tua l'un des voleurs, mais reçut le même châtiment. La bagarre provoqua un incendie qui se propagea très -trop- vite vers les produits alchimiques. Voleurs, parents, frères et sœurs, on ne signala pas un seul survivant. On essaya de prévenir Natale -bien entendu-, mais Vezione refusa qu'on le dérange dans son travail pour Preva. Il promit de prévenir le garçon une fois celui-ci terminé, ce qu'il semblait avoir oublié.

Natale était sonné, désemparé. Il remercia son voisin et alla fouiller dans les ruines de la maison familiale. Il ne trouva rien d'intéressant, les caches qu'il connaissait avaient été fouillées. Après tout, cela faisait bientôt trois mois. Il rajusta son sac sur son épaule et marcha jusqu'aux canaux, couvert d'une suie épaisse. Il se laissa tomber là, les pieds dans le vide tandis que les derniers rayons du soleil mourraient derrière les bâtisses. Il ne sait plus combien de temps il est resté là. Jusqu'à ce qu'une veste jaune lui dise, justement, qu'il ne pouvait pas rester là. On lui demanda où étaient ses parents. Lorsqu'il répondit "décédés", son regard mort ne vit pas le sourire du garde. Peut-être aurait-il compris, alors. Peut-être qu'il ne l'aurait pas suivi avec tant d'obéissance. "Peut-être".


Venaportha et moi ? C'est compliqué.

"Vendu, revendu sur le champ. Il ne fallut pas plus de six mois à la colline des Ombres pour me recracher. Un peu comme la vieille pisse de bière qu'ils servent dans l'est, je me suis fait vomir. Dès que le Faiseur a appris pour moi. Que j'étais l'élève de Tiore. On m'a envoyé chez les Faussaires. Évidemment."

Natale promène sa tête de droite à gauche, ses doigts d'ordinaires si agiles sont alourdis par l'alcool. C'est ce soir de la semaine, celui où il boit un peu. Juste assez pour se sentir engourdi et d'humeur à causer un brin.

"Ils ont crû qu'ils me feraient peur. Ils m'ont enfermé pendant un an et demi, à peindre, à peindre. Les rares fois où je sortais, je devais me déguiser. Vezione cherchait son apprenti chéri. La guilde des peintres est toujours à ma recherche, il parait. Mais les Faussaires, si je m'enfuis, ils m'ont juré qu'ils me retrouveront et me briseront les deux mains."

Il se frotta les doigts à cette idée. Son arrivée dans la bande ne s'était pas fait sans mal, il taisait par orgueil tout les passages à tabac qu'il avait subit à travers les années. Sa grande gueule ne plaisait pas toujours, et son sens de l'art de même. Il comprit par la douleur qu'on attendait de lui des copies et non des originaux -élève de Tiore ou non-. Ici, il n'était qu'un apprenti parmi les autres.

"On s'habitue à la tiédeur moite, cette sensation d'être caché dans sa propre ombre. J'ai le droit de peindre ce que je veux en plus de mes tableaux de maitre habituels. Là-bas, dans la guilde, ils cherchent tous à capturer le faux jour. Ils discutent tous de ça. Je le sais. C'est comme une grande brocante intellectuelle sans fond et sans extase sur les teintes de blanc. Ils vont décortiquer l'art jusqu'à ne plus le trouver beau, presser le moindre rêve d'extravagance pour en extraire un suc âpre, engrais d'une constance bien triste."

Il secoua la main. Natale préférait étudier les modèles bien humains plutôt que la lumière, c'était vrai.

"Ouais, ça veut dire quelque chose, ce que je raconte. Je te jure. Putain, y a Fabio là-bas. FABIO ! J'ai vu ton travail d’hier ! Tu massacres tellement tes copies de toiles Thérines qu'on dirait une porte de chiottes repeinte à la merde !"

Fabio était un des apprentis, il était celui que Natale considérait comme son rival direct. Tout deux était équitablement très passables en terme de force physique, personne ne redoutait leurs confrontations hebdomadaires. Il faut que jeunesse se fasse. Avant de se lever pour se préparer à la joute à venir, Natale ajouta une dernière phrase à son locuteur.

"Tu vois, ma vie, c'est comme vivre entre deux mondes. C'est ça, un faux jour."